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cui perspicacia non era sfuggita la titubanza del narratore, nè certe occhiate ch’egli andava tratto tratto gettando, a mo’ di chiosa, all’amico Aloise.
— Finisce qui, marchesa; — rispose Enrico.
— Non mi piace.
— Pure, è storia pretta.
— Mi date licenza di non crederlo?
— Questa ed ogni altra che vi piaccia di ottenere, o di prendervi; ma, per non aggiustar fede ad una storia, bisogna averci le sue brave ragioni. E fino a tanto non venga fuori una storia più autorevole della mia, non mi darò certamente per vinto.
— Qual è l’autore che avete letto voi?
— Non lo ricordo.
— Ha da essere il.... Pietrasanta! — disse, tra le risa di tutti gli astanti, la marchesa Ginevra.
— E per questo non v’è piaciuta la storia! — notò di rimando Enrico.
— Non mi fate dire ciò che neppure mi era passato per la fantasia; — soggiunse Ginevra; — ho detto soltanto che di voi, sviscerato campione dell’amicizia, non bisognava fidarsi.
— Mano agli altri autori, dunque, se li trovate!
— Oh non temete, li troverò. Venite qua, voi, Antoniotto! — proseguì la marchesa, volgendosi al marito, che s’innoltrava a lenti passi verso l’allegra brigata. — Avete qualche libro intorno ai poeti provenzali nella vostra biblioteca?
— Credo di sì; il Crescimbeni.... Anzi, aspettate, ci ha da essere perfino un vecchio esemplare del.... del.... Aiutatemi a dire, Aloise!
— Intorno alle vite dei poeti provenzali ha scritto il Nostradamus; — rispose il Montalto.
— Sì, per l’appunto, un esemplare del Nostradamus. Volete che vada a cercarlo, Ginevra?
— Mi farete cosa gratissima.
— Spietata giudichessa! — esclamò con aria malinconica il Pietrasanta. — Voi mi volete morto, senz’altro?
— No, voglio la giustizia e nulla più. Anzi, perchè abbiate a riconoscere la nostra imparzialità, deleghiamo il vostro migliore amico ad accompagnare Antoniotto nelle sue ricerche in libreria. —
L’invito di Ginevra era accompagnato da un sorriso così lusinghiero, che Aloise, quantunque avesse capito il senso della storiella del Pietrasanta e gli premesse di rimaner solo
