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potenza contro quel debole ed elegante arboscello? Quanta veritá è in quei versi di Ibico: «Il mio cuore è simile al cotogno fiorito, che il vento della primavera afferra per la chioma e ne contorce tutti i teneri rami» (*>... — Tu non hai detti tutti i versi di Ibico; no, — esclamai io, — tu non li hai detti tutti... «Esso è stato nudrito colla fresca onda del ruscello che gli scorre vicino; ma nel mio cuore un vento secco, simile al soffio del vento di Tracia, divora...» — Io voleva continuare; ma ella mi guardò e levossi... Qual potere era mai in quel guardo, in quell’atto?... Io non lo so: so che tacqui, mi levai e ritornai in casa, seguendola sempre un passo indietro, senza poter mai piú alzar gli occhi dal suolo. O Platone ! Platone ! non è possibile che i nostri cuori non si sieno ancora intesi. Se lo potessi credere, che ne sarebbe a quest’ora del tuo amico? Ma io ho bisogno di dirle che l’amo, di udirmi dire che mi ama, di darne e di riceverne delle prove, di esserne convinto, sicuro... bisogno urgente, insuperabile di parlarle, non con altri, neanche con Nearco, ma con lei, solamente con lei, sempre con lei! Il mio cuore era piú tranquillo prima che io partissi da Taranto. Sono stato assente: quanto tempo? Poco piú di un mese. E nella mia lontananza io le ho scritto, ed ella mi ha risposto; e talora, leggendo le sue lettere, ho creduto che le dolesse la mia lontananza ed il mio tardo ritorno... O lettere! o speranze! Io ritorno, ed ella piú non mi ode. Ragioniamo sempre, sempre, ma non mai di ciò che interessa il mio cuore. Ma perché non vuole udirmi ? Non mi ama ella forse? O l’amore non produce in lei quegli stessi effetti che prova il mio cuore? Chi lo sa, o Platone? E chi sa sopra tutto l’arte colla quale mi ritiene, la magia colla quale mi aggela sul labbro tutte le parole? Io non ti ho narrato che un avvenimento solo. Ma tutt’ i giorni, ieri, ieri l’altro, oggi, quasi in tutte le ore del giorno, mi avviene lo stesso. Questa mattina io me ne stava solo ad una (i) Ibico, Fragmenta .
