sente, in fondo a sé stesso, chè la qualificazione di «ingegno», da qualunque attributo accompagnata, non basta per lui. Potete preferirgli una legione d’altri ingegni viventi; ma siete costretti a riconoscere che alle mille teste di quella legione sovrasta la sua. Potete voltargli le spalle, ma non potete fare un passo senza mettere il piede sulla sua ombra. Ma è difficile credere che la ripugnanza dell’indole, o la disparità del gusto e delle idee, o l’odio di parte possano tanto in un uomo da fargli negare la grandezza che presentano insieme le creazioni, le lotte, i trionfi, gli errori e gli ardimenti di questo vecchio formidabile. Per me, penso ai suoi cinquanta volumi, pieni d’ispirazioni e di fatiche, in cui si rivela col genio prepotente una volontà indomabile e una tempra fisica d’acciaio; penso ai torrenti di vita che uscirono dal suo petto, all’amore immenso che profuse, alle ire selvaggie e agli odii implacabili che provocò e che gli infuriarono nell’anima; ricorro la sua vita da quando
