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| 274 | dove il combattimento non ha soste |
La spaccatura del Passo di Monte Croce appare
così angusta che lo Zellonkofel al di là del
Passo, si direbbe unisca la base delle sue due
cuspidi a quella del Pal Piccolo.
Tutte queste vette, tutte queste rocce, nude, calcinate come ossami di un mondo morto, tuonavano alle cannonate; ruggivano in echi prodigiosi, avevano boati da valanga, frastuoni di crollo, facevano scendere dalle più inaccessibili solitudini tumulti immani di battaglia; pareva che ogni balza, ogni crosta, ogni dirupo sferrasse i suoi colpi, che le montagne stesse si fulminassero confondendo in una continua tempesta lo scrosciare esorbitante delle loro folgorazioni. E finivamo per sentire confusamente una non so quale personalità favolosa in quelle montagne combattenti, piene di un maestoso e immobile furore. Non è possibile dare un’immagine del coro possente e favoloso delle vette intorno alla lotta dei piccoli uomini invisibili, celati come insetti nei greti, ridire quello che la montagna aggiunge alla guerra di pauroso, di grande, di soprannaturale.
Eravamo da poco lì, quando da una piccola baracca, incastrata sopra un gradino della roccia, è sceso un grido di evviva. «L’aeroplano è caduto! — ha annunziato un ufficiale affacciandosi. — È caduto nella valle dell’Anger! Abbiamo ricevuto adesso la telefonata!» La voce è passata. Dei soldati, sull’alto della balza, si sporgevano dal ciglione per sapere forse che
