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il negro di saint-pierre |
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Quello a cui prima il sangue avevo io preso,
era il più queto. Egli tra l’erba folta
97fu, prima dell’atroce ora, disteso.
Avrei voluto sussurrargli: — Ascolta:
io t’ho rubato qualche giorno appena! —
100Ma sì! per fin la tomba era sepolta!
E la Montagna Calva, con la lena
continua del suo polso indifferente,
103sperdeva in aria un alito di rena;
pioveva giù le sue ceneri lente:
male che segue lento la sua sorte,
106quand’anche il cuore donde uscì, si pente:
pioveva giù le sue ceneri morte:
male che avanza al triste odio che fu:
109male che mena strazio oltre la morte,
quando quel cuore non palpita più.
