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non pietà a chi alza la mano per la resa.» «Guerra è guerra», dice un soldato sannita, stupendo, tutto fasciato, spedito tre volte con l’olio santo (una palla anche nello stomaco). Ride sereno coi denti bianchi nel treno scuro. Furbo e buono. Io vedo in lui gli antichi legionari italici, quelli che vinsero Annibale.
A S. Orsola. Dove è morto il povero papà. Il sole ride pei lunghi corridoi della clinica, come trentanni fa. Trentanni fa accompagnai il babbo: oggi il figlio. Che roba è la vita? Incontro, che si alza dal letto, l’ing. Y... Grigio, per Dio! Ora sta bene: fu colpito da crisi nervosa dopo un assalto sul Carso. Non ferito. Dice anzi di aver acquistato la convinzione di essere invulneràbile. Debilitazione nervosa: occhi smarriti, ma, quanto all’aspetto, bene.
— Lassù, o si muore o si ingrassa; — dice.
Sintetizza la terribile anàlisi che già udii da altri. Valore e resistenza del soldato italiano tali, che noi non sospettiamo nemmeno. Manchevolezza, anche di presenza, negli alti comandi (per quello che lui sa). Reggimenti mandati alla morte contro posizioni imprendibili; trincee, anche pre-
