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— Ce la diranno mai la messa?
— C’entrerebbe soltanto il prete.
— Sicuro! Scommetto che a sentire la messa restano di fuori; qui dove siamo noi.
Più in là, dove sboccava un’altra strada, c’è una croce di legno; con un gallo colorato in cima; in mezzo a due cipressi. Due donne, accoccolate sul ceppo della croce, si spartivano una grembialata d’uva.
Quand’erano più piccole. Chiarina e Lola dicevano sempre qualche avemaria. Anche ora, si sentivano preoccupate e confuse, quasi sperse; come se la croce proibisse loro di stare sole senza la zia.
— Non sarebbe meglio che tu non ti fidanzassi?
Chiarina voltò le spalle alla croce e si discostò:
— Perchè me lo dici qui?
— È peccato qui?
— Mi pare.
— Andiamo via subito, allora!
