Dubita l’uom che venga
Il mondo all’ore estreme
E guata in alto e teme 68Che il sole in ciel si spenga,
Mentre gli grida il prete:
«Guai nel gran giorno all’empio!
Portate l’oro al tempio, 72Poichè doman morrete!»
Sul sacro limitare
Cadono allor gli oranti,
Lordan gli agonizzanti 76Le pietre dell’altare,
E pur la turba stolta
Che ciecamente adora,
Inginocchiata implora 80Iddio, che non l’ascolta.
Turba, che il vacuo gelo
Della tua fede or tocchi,
Muori, volgendo gli occhi 84Inutilmente al cielo.
Alle pupille offese
Il vero or si disserra:
Non ti mentì la terra 88Quando per lei ti chiese.
