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| 20 | emilio salgari |
ticandosi di pascolare, mentre le succulente foglie del buffalo grass coprivano il suolo, un motivo ben grave ci doveva essere.
O avevano gl’indiani alle spalle o qualche pericolo ben peggiore doveva minacciarli.
— John — disse Harry, il quale aveva arrestato il cavallo a soli cinquanta o sessanta metri dai bisonti. — Che cosa dici tu di questa fuga?
— Umh!.. Uhm!... Non ci vedo chiaro in questa faccenda — rispose l’indian-agent. — Io ho però notato più volte che anche perseguitati dai cacciatori non si sono mai dati ad una corsa così pazza.
— Che cosa vuoi concludere?
— Che il mio naso sente sempre.
— Che cosa?
— Odor di fumo.
— Ancora?
— E più acuto di prima.
— Allora la prateria brucia.
— Mah!...
— Eppure non vedo alcun chiarore in nessuna direzione — disse Giorgio. — Con queste tenebre sarebbe facile scorgere delle lingue di fuoco.
— Il vento soffia debolissimo e la prateria non cessa che dinanzi ai Laramie — rispose l’indian-agent. — Chissà dove si trova il fuoco in questo momento, ma non dubitare che avanzerà.
— Allora non ci rimane che di ritornare verso il sud, raccogliere quell’ostinato inglese e cercare di raggiungere il generale Custer sull’Horse, per avvertirlo dell’alzata di scudi di Sitting-Bull e di Minnehaha.
«Ti pare?
John non rispose. Guardava diritto dinanzi a sè, al di là delle colonne dei bisonti, seguendo attentamente alcune macchie rossastre che spiccavano abbastanza vivamente sul verde smeraldo della prateria.
— Nè lupi, nè coyotes!... — esclamò ad un tratto. — Sono sei cavalli che galoppano furiosamente dietro un settimo che ha il mantello bianco e che li precede magnificamente.
«Quella è una caccia all’uomo. Guardate anche voi, amici.
— Corna di bisonte!... — gridò Harry. — Sono indiani che cercano di raggiungere un uomo bianco. Ah!... Odi?... Uno è caduto!...
In lontananza si era udito uno sparo ed una macchia rossa aveva interrotta bruscamente la corsa scomparendo fra le erbe.
— L’uomo bianco ha ammazzato un cavallo!... — gridò Giorgio. — Avesse ammazzato, col medesimo colpo, anche il briccone che lo montava.
— Chi può essere quel fuggiasco? — chiese Harry.
— Chi?... Chi?... Non può essere che Bud Turner!... — gridò
