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| postvma. | 21 |
Quando una bianca imagine
Improvvisa comparve in sulla porta
E trepidando il giovane
Le domandò — «Chi sei, povera morta?» —
«Morta non son — gli mormora
La parvenza gentil — guardami tocca!....
Non sai? Le scolte dormono:
Son la figlia del re: baciami in bocca.»
