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| (171) | rime | 91 |
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Nel mie ’rdente desio,
coste’ pur mi trastulla,
di fuor pietosa e nel cor aspra e fera.
Amor, non tel diss’io,
ch’e’ no’ ne sare’ nulla5
e che ’l suo perde chi ’n quel d’altri spera?
Or s’ella vuol ch’i’ pèra,
mie colpa, e danno s’ha prestarle fede,
com’a chi poco manca a chi più crede.
170
Spargendo gran bellezza ardente foco
per mille cori accesi,
come cosa è che pesi,
c’un solo ancide, a molti è lieve e poco.
Ma, chiuso in picciol loco,5
s’il sasso dur calcina,
che l’acque poi il dissolvon ’n un momento,
come per pruova il sa chi ’l ver dicerne:
così d’una divina
de mille il foco ho drento10
c’arso m’ha ’l cor nelle mie parte interne;
ma le lacrime etterne
se quel dissolvon già sì duro e forte,
fie me’ null’esser c’arder senza morte.
171
Nella memoria delle cose belle
morte bisogna, per tor di costui
