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Che quella fronte annosa
Come avorio ingiallita,
Tinge color di rosa?
Povera vecchia, ella reclina il viso
Sopra il volume antico,
E sogna forse il giovanil sorriso
Del sospirato amico,
Che dorme da tanti anni
Polvere fatto anch’ei come quel fiore;
Sogna forse il mattino
Quand’ei pose il garofano
Ne la storia d’amore....
Povera vecchia, il sai;
Inutili rugiade
Piovon su i secchi petali, e sui morti
Il pianto inutil cade.
Non ritornano mai.
