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| 412 | notturno |
di reclute che gridano e cantano andando verso la trincea lontana.
È il carico della Patria, il carico di carne e di sangue, più bello che i frutti dei lidi e delle isole sbarcati al ponte di Rialto coi profondi canestri.
Il grido dei soldati nuovi fa tremare la casa come il rombo del mortaio.
Una forza subitanea contrae i miei nervi. Mi levo, m’appoggio contro le imposte, metto la fronte contro il vetro freddo. Un grave brivido mi traversa.
Alzo la benda e guardo coi miei due occhi, e più con l’occhio ferito, il carico di sangue che passa lasciando nell’acqua morta una scia di splendore.
L’infermiera mi ha sorpreso. Mi ha riadagiato su i cuscini.
La luna brilla nella visiera di cristallo che mi fanno le lacrime, forse
