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On chiamato alla Guerra, & ecco porto,
Pria ch’io giunga a ferire, una ferita;
L’Alma pria d’ammazzare è fuoruscita
E pria d’immortalar, faccia hò di morto.
Io non son huom di spirito sì grosso,
Che pensi un dì, frà gl’impeti di Marte,
Trar la pelle a nemici, e farne carte,
Far inchiostro di sangue, e penna d’osso.
Tuon di Bombarda, e fulmine di spada
Gelar farà ne la mia vena il sangue,
Forz’è che ’l verso ancor languido cada
Nè avverrà mai, che ’l Martial lavoro
Gioviale Poesia mi faccia fare;
Anzi sempre farà l’intercalare
De la mia Canzonetta. Ohimè, ch’io moro.
De’ bronzi i Tuoni, e de le spade i Lampi
Cantan le Muse entro Castalie mura
Che sol conviensi à Femine la cura
Di domestico tetto, e non di Campi.
Aman quiete i versi, in solitari
Boschi il dì Filomena erge i suoi canti:
E stansi muti i popoli guizzanti,
Perch’è sua cuna il fremito de’ mari.
E ver, se il braccio mio gl’huomini atterra,
Che le Lettere, e l’Armi havran tenzone
Ma sento dir, che simile questione
Si decide alle Scole, e non in Guerra.
Da i perigli guerrier fuggir lontano
Sempre fui vago, e di combatter schivo;
Perché i miei versi, in cui versato io vivo
Son formati di piede, e non di mano.
