Milord. Spicciatevi, parlate. Da me che pretendete?
Jacobbe. Vorrei giustificarmi, signor, se ’l permettete.
Milord. Nuove proteste i’ sdegno udir da un menzognero.
Jacobbe. Punitemi, signore, s’io non vi dico il vero;
E ben potete voi punirmi in tal maniera,
Che della morte sia pena più cruda e fiera.
Se il re mi condannasse, saprei morir contento:
La morte non è il male ch’io fuggo e ch’io pavento.
Ma a un suddito la vita togliere altrui non spetta;
Altre saran le mire in voi della vendetta.
Che mai potete farmi? Con forza e con danari
Farmi insultar dai sgherri? Non è da vostro pari.
D’ingiurie caricarmi? Dirmi mendace, astuto?
Son povero, egli è vero, ma alfin son conosciuto.
La pena ch’io pavento, che a me da voi si appresta,
È della grazia vostra la privazion funesta.
Un uomo che all’onore consacra i suoi pensieri,
Ama le genti oneste, rispetta i cavalieri;
Ed essere da questi sprezzato e mal veduto,
È pena tal che al cuore porta uno strale acuto.
Povero nato io sono; vivo co’ miei sudori;
Condiscono il mio pane le grazie ed i favori.
Se voi sì saggio e onesto, (per questo i’ mi confondo)
Se voi mi abbandonate, di me che dirà il mondo?
Capace voi non siete di dir quel che non è,
Ma udransi i miei nemici a mormorar di me.
E voi, sol col privarmi di vostra protezione,
Fate la mia rovina, la mia disperazione.
Eccomi innanzi a voi, mi getto al vostro piede...
Milord. Fermatevi.
Jacobbe. Siam soli, nessuno ora ci vede.
E quando sia veduto, signor, non ho rossore
Gettarmi in faccia al mondo a’ piè di un protettore:
Di un protettor sdegnato, che in sen virtuti aduna,
Che vuolmi abbandonare, ma sol per mia sfortuna.
