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LE ROSE SONO SFIORITE
Piove; fa freddo. Le rose
(Oh dolci, oh tenere vite!)
Lungo le piagge melmose
Le rose sono sfiorite.
Or che m’importa se altrove
Abbondi il frutto alla vite?
Se rida il cielo? Qua piove:
Le rose sono sfiorite.
L’amaro colchico nasce
Sulle squallenti marcite,
Dove più greggia non pasce:
Le rose sono sfiorite.
Come più addentro ora sente
Il cor le antiche ferite!...
Povero core fidente!...
Le rose sono sfiorite.
