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ALLE RIME
Già sui colli, sui prati
La nebbia si raccoglie;
Già piovono le foglie
Dai rami assiderati.
Sol tu, nella boscaglia,
Tu sola immota duri,
O squallida gramaglia,
Degli alti abeti oscuri.
Una tristezza muta
Preme la stanca zolla:
Ahimè, più non rampolla,
No, la fede perduta!
O mie rime smarrite,
O mie povere rime,
L’angoscia non sentite
Che già le cose opprime?
