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| amalia guglielminetti |
— Miserabile no. Una vita primitiva, mamma. Quella che il dottore mi ha ordinato e che giova magnificamente alla mia salute.
— Ma io mi oppongo. Con tutte le mie forze mi oppongo.
— Ormai è troppo tardi, mamma.
— Nè io, nè tuo padre ti permetteremo di rovinarti con una simile vergognosa follia.
— Ho ventidue anni, mamma.
Erano giunte passo passo fin sotto le fronde del noce secolare il quale allargava patriarcalmente le ampie braccia ad accogliere a sè quella sua vecchia figliuola già dispersa pel vasto mondo e quella figliuola giovinetta che dal vasto mondo gli ritornava.
La signora si lasciò cadere sul sedile di pietra crollando il viso nascosto nel fazzoletto, gemendo e lamentandosi con una flebile voce inarticolata.
— Ascolta, mamma.
In piedi dinanzi a lei, sottile, pallida, vibrante nel suo abito oscuro, Luciana difendeva l’amore suo piegandosi verso di lei, congiungendo le mani come se pronunciasse una preghiera.
— Ascolta, mamma. Lasciami parlare una volta con sincerità, senza le superbie e senza le vergogne convenzionali che ingombrano il cervello e oscurano il ragionamento alle persone della nostra condizione sociale. Nessuno me lo
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