 |
Questa pagina è stata trascritta, formattata e riletta. | |
| il male. | 147 |
picco solitario, dove la croce piantata per Mària sembrava aspettare Maria.
Nevicava sempre. Un velo bianco ravvolgeva la terra, un velo bianco scendeva dal cielo.
— Padre, pregate, intanto che io preparo la fossa.
E la neve calava sul prete inginocchiato, sul montanaro che zappava, sulla vergine immota . . .
Calava soffice, vaporosa, più morbida delle più morbide stoffe, più candida del più candido giglio.
La barella se ne ricoperse; scomparivano sott’essa le esili forme . . . la testa, il busto . . . Restavano i piccoli piedi ritti, ma a poco a poco scomparvero anch’essi.
— Padre, io credo che una santa è nata oggi al mondo.
La barella discese nella fossa fresca,
