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| Afa | 167 |
Il sole sta. Sta l’aura
D’atomi d’ôr cosparsa.
3L’erma pianura immobile,
Tutta di foco e polve,
Nella luce si avvolve
6Arsa.
L’afa morta, implacabile,
Pesantemente piomba.
9Ne la tristezza fiammea
Posa la terra stanca,
Come un’immane e bianca
12Tomba.
