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trada, dimandava storie ed aneddoti, per arricchire l’album e la galleria del suo romanziere.
Sovente e’ scalavano i dirupi a picco sul mare — falaises — per ammaliarsi, per contemplare le onde fosforescenti dell’Oceano che attaccava la spiaggia ai loro piedi, ed il cielo profondo scintillante di stelle azzurrognole. E Sergio esclamava:
— Gli astri di lassù non valgono questi!
E baciava gli occhi di Regina.
Poi esaltato da quello spettacolo e’ le raccontava ora le lotte della sua infanzia e le follie dell’adolescenza, ora le gioie della sua vita giovanile e virile contro l’odio, l’indifferenza, la gelosia, gli ostacoli che aveva avuto a sormontare per praticarsi una via, tra ciò che puossi addimandare le savane delle lettere, e le steppe della politica. Egli apriva tutto intero il suo cuore: rimuginavano fino i più segreti ripostigli; prodigava checchè si aveva di passione e di sensibilità. E’ non celava nulla, non sparmiava nulla. Sciupava senza riserbo, nè misura, sopratutto senza il tedio del dimani — quel tedio pensieroso che è lo scoglio a cui frangesi l’amor ingenuo ed ardente, il quale dà tutto in una volta sola, schiaccia e soffoca l’oggetto preso nei suoi artigli divini.
Cosa strana! quell’uomo che sapeva con tant’arte e talento distribuire le scene di un dramma, e condurre gli effetti di un romanzo, preparando le passioni, versandole gocciola a gocciola, con progressione ed opportunità, quell’uomo lasciavasi andare, nella vita reale, con una imprevidenza da adolescente.
Regina, lei, ritenevasi meglio, e vi guardava più al sottile. Ella smaniava di voglia per raccontare le scene bizzarre di sua fanciullezza — la vita da zingari, di cui essi vivevano adesso, richiamandone il sovvenire. Ella avrebbe raccontato quelle scene con le delizie egoiste di colui che, dall’alto dei veroni del suo castello, mira i cavalloni dell’Oceano correr l’un sull’altro a mo’ di montagna. Ma Regina si raffrenò. Ella non discorse che della sua pensione, e della sua vita vaneggiatrice di giovinetta. Ella prodigò meno ancora l’amor suo — il suo cuore essendo del resto rimasto straniero alla sua scappatuccia.
Ella erasi entusiasmata, inebbriata del poeta, e lo aveva
