 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
| eugenio anieghin | 157 |
de al suo cembalo, e prova alcuni accordi. Poi volgendo gli occhi ad Olga esclama: “Io son felice, non è vero? È tardi. Convien che io parta.” Intanto soccombe dall’angoscia. Nel dire addio alla fanciulla gli par di sentirsi strappare il cuore. Essa lo mira in viso: “Che avete?” grida. “Niente,” egli risponde e raggiunge la porta.
Tornato a casa, esamina le pistole, le ripone, si spoglia, e apre un volume di Schiller. Ma sempre lo stesso pensiero l’opprime, e l’impedisce di dormire. Scorge davanti a sè Olga adorna d’una bellezza ineffabile. Chiude il libro; prende una penna e scrive currenti calamo alcuni versi pieni d’amorose inezie, ma sonori e dolci. Poi, nel suo entusiasmo lirico, se li rilegge ad alta voce. Per fortuna questi versi mi sono caduti fra mano; eccoli.
Dalla fortuna oppresso
Aspetto impazïente il dì venturo.
Parla, o sfinge crudel, tetro futuro:
Mi cingerai d’alloro o di cipresso?
Mi sta sul capo, un ferro o un fior, sospeso?
Cadrò trafitto da letal saetta
Oppur dal gran cimento escirò illeso?
Qualunque sia la sorte che m’aspetta
Io dirò rassegnato e disdegnoso:
Benedetta la veglia e benedetta
L’ora del gran riposo.
Forse, questa sarà l’ultima guerra
Del rio destin che bersagliar mi suole.
Domani riderà, come oggi, il sole,
E canterà la terra;
Ma privo ormai d’udito e di veduta
Nulla udrò nè vedrò. Dai vivi scisso,
