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| 334 | fantasia |
— Mai più sarò lieta.
— Lucia, vuoi ch’io ti sgridi?
— No, no: non parliamone più.
— Se tu devi andare alla tua chiesa, non hai che il tempo.
— Mi mandi via, Alberto?
— È mezzodì: fino a che arrivi lassù, a Santa Chiara... anzi se ci vai più presto, ritorni prima.
— ... è vero, ritorno prima. Debbo andare, nevvero?
— Certo. L’aria ti farà bene. Va a piedi: anche il cammino ti gioverà.
— Tu che farai intanto?
— Ti aspetterò.
— ... mi aspetterai?
— Sì: forse dormirò, sulla poltrona.
— Hai le mani calde, Alberto?
— Ma no: senti.
— Dolore al petto, ne hai?
—Niente: solo qualche puntura nelle costole, così, vagante: punture meccaniche, come dice il medico.
— Ma che pensi? Non vedi che sto meglio? Iermattina ho tossito dieciotto volte: stamattina, diciasette. Vi è una migliorìa.
— Alberto, mio, possa tu avere la salute!
— Ma sì: diventerò forte come Andrea. Ah, quel birbone di Andrea! Stamattina l’ho mandato a chiamare, ma non è venuto. È sempre in giro, lui: può uscire, malgrado il freddo. È fortunato Andrea.
Ella stava a sentire, con gli occhi abbassati, con le braccia pendenti.
