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| l'infedele | 99 |
fonda, essa non guarisce, povero Paolo — diss’ella, additando il cuore e sfiorandolo lievemente con la mano.
— Provate, provate.
— E se sbaglio la cura?
— Ciò non guasterà l’alta vostra reputazione sanitaria, Chérie.
— Mi seccherebbe, non guarirvi — mormorò, un po’ pensosa.
— Perchè? Per amor proprio?
— Non so. Credete di essere il primo, venuto da me, in un giorno di tristezza, a piangere il suo dolore e a chiedere dei sorrisi?
— Non ignoro la vostra missione di consolatrice universale. Ma io non piango, vedete. Sono sulla via della guarigione.
— Da quando?
— Da tre quarti d’ora.
