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Vi fu una espressione di rammarico nella sua voce. Andrea soffocò un sospiro: Marco Fabbi, una risatina scettica.
Intanto Annetta e Paolo, seduti un po’ da parte, all’ombra di un acquario contornato da alcune piante sempre verdi, si guardavano amorosamente.
— Sei divina! — tubò l’innamorato.
— Taci. Sei un adulatore.
— Cioè, dico la verità.
— Perchè non la dicevi una volta?
— Perchè ero una bestia.
— No. Perchè non ti piacevo...
— Eri assai meno bella, è vero, ma tuttavia mi piacevi.
— Baie! Ti piaceva l’Emma assai più di me.
— Non è vero. Tu esageri. Adesso però, tu sei tanto più bella di lei e così birichina. Ah, come mi piacciono le donne birichine!...
— Ah sì? Ho piacere di saperlo. E se fossi morta?
— Avresti avuto un gran torto... Tanto più che io non avrei mai creduto che tu morissi per me.
— Sicuro, non ti faceva comodo di credere!
— Impertinente! Io non ti ho mai creduto una di quelle donne che muoiono perchè dubitano di non essere amate; ti ho sempre stimata una donna di spirito.
— E le febbri nervose? E il mal di cuore? E tutto il resto?...
