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E tornò addietro, ondeggiando fiaccamente fra l’andare e il non andare:
— È già tardi... Pioviggina. Son tutto fradicio! Andrò domani. Mi scuserò!...
XV.
La mattina dopo, quando la signora Emilia, che non sapeva nulla, gli disse: — È morta la contessa Grippa: l’hanno trovata morta in camera, — Andrea ne fu atterrato, come se quella voce l’avesse accusato d’assassinio.
— È morta!
Piangeva con la testa fra le mani, i gomiti sul tavolino, guardando sbigottito il ritratto di lei.
— È morta!
Non poteva crederlo. Gli pareva impossibile!
E intanto sentiva penetrarsi da un occulto senso di sollievo.
FINE.
