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| notturno | 277 |
«Uno, zero, zero!»
Si striscia quasi sul fondo, si naviga quasi a tastoni; si scandaglia continuamente per evitare di arrenarsi.
Le navi sembrano ansare, soffiare, angosciate come i grandi cetacei in pericolo di dare in secco.
«Macchina indietro! Tutta forza!»
Il Fuciliere sente di non manovrar più, di avere investito nella melma; e cerca di disincagliarsi.
È di prua, a portata di voce. Vediamo l’acqua luccicare al lume azzurro dei suoi fanaletti di poppa. Ci sembra che tutte ora sieno in pericolo e in angoscia. Il cielo è velato. Lunghe capigliature medusée di nubi traggono le costellazioni come le reti traggono la pésca argentina. Le macchine ansano. Siamo a tocca e non tocca.
Piero Orsini è là, vigile, tutt’anima, occhio che vince la notte. Se in quel momento ci avvistasse il nemico, con qual sorte accetteremmo la battaglia?
