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| 62 | spasimo |
egualmente, le creature umane sono condannate a non intendersi mai.
Così, con questa fede disperata, con l’amara compiacenza d’aver saputo comprendere la sterile verità, egli viveva da anni. L’arte sua rispecchiava troppo fedelmente queste opinioni; essa era negatrice fredda ed amara. Diceva che la vita è un inganno, che non c’è distinzione fra i sentimenti dell’uomo cosciente e le cieche potenze della natura, che tutto si riduce nel mondo a un meccanismo impassibile. Egli non aveva più nessuna ragione di vivere, e la sua vita era una continua morte. Egli frenava ogni sua tentazione cominciando da quella di morire; e col furore d’un iconoclasta distruggeva dentro di sè tutte le imagini delle cose e degli esseri. Così viveva da anni, quando ella era apparsa.
La vedeva ancora, nella carrozza che procedeva lentamente per l’erta, accanto a un’altra dama, incrociare un rapido sguardo col suo. Egli n’era rimasto stordito. Come era bianca, pallida, stanca! Che diceva lo sguardo?
E l’aveva riveduta, la sera stessa, qualche ora dopo, alla Casa di salute dove un dottore amico lo persuadeva a curare con un po’ d’acqua tepida sulle spalle il male dell’anima. D’altro rimedio aveva egli bisogno! Non le docce, non l’aria, non l’esercizio dei muscoli potevano nulla contro il suo dolore. Anche una volta, alla terrazza della
