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| 312 | r. schumann |
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— Pompe! Acqua! — susurrò l’ufficiale, mentre il marito, che aveva spesso scompigliate, con il suo riso grossolano, le rose dell’oriente, esclamava: — grazie di quel deserto! Grazie di quegli amanti che muoiono!
— Deserto sì — disse la signora sorridendo amabilmente all’autore. — Suppongo che i Suoi amanti non ci vorranno mica dei flâneurs in questa valle delle rose. E se non muoiono, dormono, sognano. To die, to sleep, perchance to dream. — Adesso la Sua — soggiunse sorridendo, stavolta, al giovane biondo. E lesse:
