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— Classe?
— 1890.
— Matricola?
— 16541.
— Distretto?
— Roma.
— Dite il numero.
— 23.
— Mestiere?
— Laureando in lettere.
— Ah siete istruito! Allora ci potrete aiutare in fureria...
— Sì... ma... vede... signor sergente...
— Signor sergente un c......o! Rispondete: volete o non volete stare in fureria?
— Preferirei fare istruzione, come gli altri.
— Fesso! — masticò fra i denti il furiere.
— Va bene; andate pure.
— Dove?
— Giù, in cortile. E aspettate.
— Che cosa?
— Ehi! non tante domande, signor laureando in lettere! Aspettate e basta.
— Va bene.
Quando la recluta Arbace Franco fu uscita, il furiere concluse:
— Tutti così, questi cittadini! Borghesi fino al midollo, non sanno che cos’è la vita militare. Eh, ma l’impareranno presto.
