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Forse è la stessa che l’ombra di rauchi
singhiozzi seminò, forse è la stessa
che fredda rise a una volgare promessa
e spasimò sotto i grandi occhi glauchi.
La notte, oh, quale triste cantilena
langue per le tre camere fumose
in fin che al suolo cadano le rose
disfatte sulla lunga veglia oscena,
in fin che su la solitaria via
strida la chiave dell’antica porta
e che la tua, fanal, fiamma sia morta
di passione e di malinconia.
Stelle! Non forse nell’orror notturno
di una turba briaca O di una muta
breve agonia, non forse t’è venuta
dolce una voglia, fanal taciturno,
di stelle? e non ti tenne un’amarezza
grande e un odio pel tuo triste destino.
e non ti parve poi, spento al mattino,
di sentirti morire di tristezza?
Cuor che ti duoli, soddisfatto mai,
della vacuità de gli orizzonti,
oh, bevi alle tue buone e chiare fonti,
oh, cogli rose a’ tuoi bianchi rosai,
