 |
Questa pagina è stata trascritta e formattata, ma deve essere riletta. | |
lo svoltare di un cantone una fanciulla che veniva correndo gli urtò col viso nel petto.
Era piccina, con un fazzoletto sulla testa: ella si rattenne, trattenne una risata domandandogli scusa: egli s’imbarazzò, ma l’altra rideva, risero insieme. La fanciulla aveva il visetto aguzzo, sguaiato, e le scarpette, egli ne vide una sola, scollate malgrado il freddo della stagione.
— Dove vai? — finì per chiederle famigliarmente.
— E tu?
— Io sono stato a cena.
La ragazza accettò di andare con lui. Nel passare dinanzi ad un caffè egli la guardò bene nella faccia: era pallidissima, coi pomelli rossi dal belletto. Entrarono, egli chiese un punch bianco e le disse di ordinare tutto quello che voleva.
Ella esitava.
— Dopo cena, quando si è mangiato bene, non c’è che un punch — egli concluse con una specie di vanteria beata.
— Un punch dunque! — ripetè la ragazza, che non aveva cenato, con una contrazione fuggevole alla bocca; ma appena bevutolo d’un fiato come una medicina parlò di andare a casa. Il suo viso era talmente sconvolto che l’altro credette le venisse male.
— Sarà il punch.
— Che cosa vuoi? il nostro stomaco è così leggero... — ella ribattè sordamente.
Strada facendo l’aria frigida la ristorò: salirono ridendo le scale. Quando ebbero acceso la candela, la ragazza rimasta nel mezzo fece un oh! di complimento sulla grandezza e sulla decenza della soffitta. Osservò il cavalletto.
— Sei pittore?
