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— Non parlare con voi.
— Allora io parlare con voi... oh, corpo di Bacco! E dire che quando noi andiamo all’estero, stiamo, si può dire, col cappello in mano; e questa razza prepotente quando viene in Italia...
Ma la signora con una mossa sdegnosa, appena detto «non parlare con voi», si era rifugiata nell’angolo opposto, e d’altra parte, quell’arrosto era così buono, così persuasivo che pareva dire: «Perchè ti vuoi guastare la digestione?» Le fette sparivano tranquillamente, alcuni panini scricchiolarono, una bottiglia nera versò una volta e due il suo contenuto luminoso giù per la gola dell’amabile signore. Non rimaneva che la frutta, e questa era rappresentata da grossi mandarini dalla buccia ben sciolta.
A questo punto il treno, che già andava lento, rallentò: la macchina mandò un gran sbuffo, poi un sibilo flebile, lugubre, morente: il treno si fermò. Un silenzio profondo, poi un’agitazione paurosa per tutto il treno. Il treno era sotto la neve. Stazione vicina? No. In aperta campagna. Si sentivano sportelli e vetri aprirsi. Un individuo o due saltarono giù. Rimasero confitti come cialdoni nel lattemiele: la neve rasentava la banchina. Terrapieno, siepe, tutto era livellato in una desolazione bianca: la macchina — la si scorgeva in curva — era quasi tutta immersa. Nevicava ancora.
La signora si scosse.
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