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alla Francia, alla Russia, all’Italia. La mia penna era il mio feudo il più reale, e mi produceva diecimila lire all’anno, senza pagare un soldo d’imposte al rapace signor conte Bastogi. Poi indrogavo i miei malati nelle ore di ozio. Tutto contato, installato ove io mi ero, il mio piccolo cervello mi metteva in misura di rosicarmi quattordici o quindicimila franchi l’anno.
— Mica male! sclama mia moglie sorridendo.
— Non molto, no! continua il mio vicino, ma in fine, per un uomo che aveva vissuto Dio sa come nell’esilio per parecchi anni, questa piccola rendita era il riposo, l’indipendenza, la comodità. Le elezioni arrivano. I cittadini del mio villaggio, i quali pensano come voi, signora, sulla vita dorata di un deputato, credendo farmi onore, e me ne facevano di fatto, mi nominano loro rappresentante al primo Parlamento italiano.
— Magnifico! l’interrompe mia moglie.
— Certo, signora, certo, continua il mio vicino, ma e’ bisognava rendersi a Torino. Ora, come io non poteva invaligiare e trasportare meco i miei malati a Torino, ecc., in ventiquattro ore, un terzo del mio reddito tagliato via.
— Ma la vostra penna? insisteva mia moglie.
— Sicuro, la mia penna era bene nel mio baule, dice il mio vicino; però essa non aveva più la medesima importanza. La mercanzia ch’essa produceva non era più dimandata. Là ove io mi recavo i miei committenti avevano le loro pratiche di già. Ecco dunque, in ventiquattro ore, un secondo terzo delle mie rendite. L’ultimo terzo
