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| i - rime d'amore | 133 |
CCXLII
Egli è alla guerra: ella ne trema,
e rimpiange l’etá che non conobbe guerre.
Da piú lati fra noi, conte, risuona,
che voi sèt’ito, ove disio d’onore
sotto Bologna vi sospinge e sprona,
per mostrar ivi il vostr’alto valore:4
valor degno di tanto cavaliero,
ma non degno però di tant’amore.
Io, quando a la ragion volgo il pensiero,7
godo meco, e gioisco, e vo lodando
che cosí prode amante i ciel mi diêro.
Ma quando poi ritorno al senso, quando10
penso ai perigli, onde la guerra è piena,
che Marte a’ figli suoi va procacciando,
di timor in timor, di pena in pena13
meno questa noiosa e mesta vita
(mentre voi foste qui, dolce e serena),
me accusando ch’io non fossi ardita16
di finir con un colpo i dolor miei,
anzi che voi da me féste partita.
Felice è quella donna, a cui li dèi19
han dato amante men illustre in sorte,
e men vago di spoglie e di trofei;
col qual le sue dimore lunghe e corte22
trapassa lieta, avendol sempre a lato,
fido, costante, valoroso e forte.
Felice il tempo antico e fortunato,25
quando era il mondo semplice e innocente,
poco a le guerre, a le rapine usato!
Allor quella beata e queta gente,28
sotto una amica e cara povertate,
menava i giorni suoi sicuramente.
