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XVII.
Svanito è il gelo; il tiepido
Raggio del sole a vita
Ridesta la già squallida
Natura inaridita,
Torna a fiorir la primula
Che non olezza; al prato
Riede a garrir la rondine,
Torna allo zolle il grato
Profumo delle mammole,
Tutto gareggia a riedere,
Ma tu non torni più
Mia bella gioventù!
