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| 212 | ricordi di parigi. |
che non ha altra forza che la parola. Ma egli rimarrà saldo e superbo sopra una sommità solitaria, e quanto più la letteratura, nel suo paese e in tutta Europa, s’affonderà nello scetticismo, nella sensualità e nella putredine, e più parrà alta e nobile la sua figura lontana. E la giornata del grande lavoratore non è per anco finita. Ora par che attraversi un triste periodo. Dio voglia che ne esca, e che noi sentiamo ancora per molti anni la sua voce potente, che commosse già la giovinezza dei nostri padri. Essa ci dirà fino all’ultimo momento qualche cosa di grande e di vero. L’abbiamo intesa da fanciulli; vorremmo intenderla ancora «quando l’albero comincierà a rendere alla terra le sue foglie morte.» Noi gli faciamo quest’augurio. Noi speriamo che il grande poeta, sorto coll’alba dell’ottoccento, accompagni il secolo fino al tramonto; che il suo genio risplenda fin che batterà il suo cuore, e che l’Europa raccolga insieme l’ultimo soffio della sua vita secolare e l’ultimo canto della sua epopea immortale.
