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| 68 | saggi critici |
afín qu’ en voyant comment j’ai conçu moi-même, en moi, l’impression de ce qu’on appelle littérature, comment cette impression y est devenue passion dans un âge et consolation dans un autre âge, vous contractiez vous-même le sentiment littéraire.
dipinge, verseggia; guarda i poeti con una cert’aria di familiaritá, come se volesse dire: — Noi ci conosciamo — .
Ma se debbo giudicare anch’io dalla mia impressione, sento confusamente che l’autore non ha raggiunto il suo scopo. Non mi pare un libro serio. Non mi par destinato ad esercitare alcuno influsso sugli spiriti, né a produrre una di quelle potenti impressioni che non si dimenticano.
Eppure, nessuno ha cominciato a leggerlo con più simpatica riverenza verso l’autore. Se dovessi io pure correre indietro indietro ai primi anni della mia giovinezza, vi troverei accanto a tre o quattro ideali, innanzi a’ quali mi prostravo, Alfonso de Lamartine. E me l’immagino anche oggi, come in quella etá, il volto radiante di una luce soave, con la malinconica fiamma del genio negli occhi. Ma innanzi a questo libro sono rimaso freddo. Leggevo con raccoglimento, con grande aspettativa; sono rimaso freddo. Che è questo? È forse mio difetto? Sarebbe in me inaridita la fonte dell’entusiasmo? Dal mio cuore sarebbe fuggita la fede e l’amore? No, no. I disinganni non mi hanno scemata la fede, e il tempo ha potuto toccare i miei capelli, non il mio cuore. Quando una idea vera mi si presenta, la mi luce innanzi come una stella; quando leggo una bella poesia, per esempio il tuo Poeta morente, o Lamartine, sento nella mia anima una parte di ciò che agitava la tua nel caldo della ispira-
