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— Che matto che voi siete! Ora l’amore cresce, e vostro figlio sarà rimasto laggiù come un uccellino nel vischio. O forse si è ubbriacato.
— Egli non s’ubbriaca.
— Oh no, mai! — disse Basilio con ironia. — Ad ogni modo tornerà domani se non torna stanotte. Coricatevi, voi.
— Non mi corico. Non è invano che egli non torna. Che ora è?
— Non mi seccate! — disse rudemente Basilio; ma si alzò tosto, e stette sull’apertura della grotta, coi pollici fortemente ficcati entro la cintura, e il viso in su.
— Dalla luna possono esser le otto.
— Che è accaduto? — pensò zio Pietro. — Egli non ha mai tardato così! Che si sia ubbriacato davvero? Che l’abbiano arrestato?
E provò tale angoscia che un sudore gelido gli bagnò la nuca. In un attimo ritornarono gli antichi terrori; tutto fu buio, fuori e dentro di lui; e in quel momento, mentre coi piedi entro i ceppi Melchiorre pensava con dolore a lui, egli intuì mirabilmente tutto ciò che era accaduto.
| Deledda. Il vecchio della montagna. | 15 |
