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— È quella?
— Sì.
— Quale finestra?
— Credo l’ultima a sinistra.
— Va bene. Vattene!
— Vieni via anche tu.
— No. Io resto. Vattene! Guarda..., la finestra si illumina. Margherita si veste e adesso scenderanno giù. Gigi scenderà giù adesso perchè fra poco per noi è ora di cena. Vattene, vattene!
E il cuginetto obbedì. Ella per un attimo con contentezza pensò che poteva senza rimorsi e senza infingimenti accusare suo marito. Ancora fissò la finestra; immaginava Margherita nell’atto di stringersi i lacci del busto o di allacciarsi le vesti o di abbottonarsi la vita; rammentava certe camicie di battista fina che Margherita s’era fatta coi suoi risparmi ornandole di un piccolo merletto veneziano con molta grazia. Una finestra chiusa rivela più cose che una finestra aperta. E quella visione plastica quasi immediata la distraeva ancora dalla vendetta imminente e dalle gioie della vendetta.
Udì i cristalli dietro le persiane lassù schiudersi e prudentemente si ritrasse al di là dell’angolo, spiando la testa che nel rettangolo luminoso si
