Le rime della Selva/Parte seconda/A una statua di San Giovanni Nepomuceno: differenze tra le versioni
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<poem> |
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Santo patrono e massajo, |
|||
Sempre al medesimo posto? |
|||
Sia che ne agghiacci il gennajo, |
|||
Sia che ne avvampi l’agosto? |
|||
Sempre tra l’erta e la china? |
|||
Sempre di costa alla strada, |
|||
Ove più d’uno cammina |
|||
Senza saper dove vada? |
|||
In rivederti mi sento |
|||
Allargar l’anima. — Tu, |
|||
Ah, tu non pieghi a ogni vento, |
|||
Giusta l’usanza dei più. |
|||
Nè muti volto secondo |
|||
Chi ti si para davanti: |
|||
(Per un brav’uomo un po’ tondo, |
|||
Almeno dieci furfanti); |
|||
Ma sovra un piccolo sasso, |
|||
Come un estatico ammodo, |
|||
Senza mai andare a spasso |
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Te ne stai diritto e sodo. |
|||
Te ne stai lì con un’aria |
|||
Di povertà soddisfatta, |
|||
Di santità catafratta, |
|||
E d’indulgenza plenaria. |
|||
Quanto t’ammiro e t’invidio, |
|||
O caro santo dabbene, |
|||
Mentre m’affoga il fastidio, |
|||
E chi lo ha se lo tiene! |
|||
Quanto t’invidio e t’ammiro, |
|||
Mentre il destin m’apparecchia |
|||
Forse un novissimo tiro, |
|||
Forse una trappola vecchia! |
|||
Tra le amorevoli braccia |
|||
Tu ti stringi il crocifisso, |
|||
E puoi ben ridere in faccia |
|||
Ai diavoli dell’abisso; |
|||
Ma noi, mal seme d’Adamo, |
|||
Se un diavolo ci molesta, |
|||
Noi oramai non sappiamo |
|||
Come più tenergli testa. |
|||
E ciò perchè con la fede |
|||
È morta la carità; |
|||
E chi non ama non crede: |
|||
Ecco la gran verità. |
|||
Ah, perchè non fui un santo, |
|||
Un bravo santo ancor io? |
|||
O che ci vuole poi tanto |
|||
Ad esser umile e pio? |
|||
A voler bene al fratello, |
|||
A far con gioja il dovere, |
|||
A non cercar nel bordello |
|||
Il così detto piacere? |
|||
Non ci vuol quasi nïente |
|||
Solo un po’ di pazïenza, |
|||
E saper dire al serpente: |
|||
"Non mi bisogna; fo senza. |
|||
Non mi bisogna il tuo pomo, |
|||
Raggirator maledetto: |
|||
Vogl’essere un galantomo, |
|||
Un sant’omo, a tuo dispetto.... |
|||
Ed anche di più d’un’Eva, |
|||
Là, nei giardini d’Ausonia.... |
|||
Ah, credi forse ch’io beva |
|||
Ogni lor dolce fandonia? |
|||
Ah, credi forse che basti |
|||
Una gentil paroletta |
|||
Contro i propositi casti |
|||
D’un’anima benedetta? |
|||
Io del tuo pomo fo senza, |
|||
Perchè ne conosco il germe, |
|||
La radice, la semenza, |
|||
E so che dentro c’è il verme. |
|||
Lucido e sano di fuori |
|||
Putrido e scuro di dentro!... |
|||
Il mondo che tu rinfiori |
|||
Ha un grosso verme nel centro." |
|||
Far senza! Aver bene in testa |
|||
Che tutto va alla rovina! |
|||
È questa, bindoli, è questa |
|||
La sola buona dottrina; |
|||
La verità sempre nuova |
|||
Che dalle cose si spreme; |
|||
La sapïenza che giova |
|||
Al corpo e all’anima insieme. |
|||
Ogni altro salmo e vangelo |
|||
È cantafavola amara, |
|||
Che promettendovi il cielo, |
|||
L’inferno sol vi prepara. |
|||
Se fossi un santo, a quest’ora |
|||
Forse l’imagine mia |
|||
Sarebbe venuta fuora |
|||
In cromolitografia. |
|||
Avrei di mistico lume |
|||
Suffusa la fronte e il ciglio, |
|||
Nell’una mano un volume, |
|||
Nell’altra mano un bel giglio; |
|||
E rassomiglierei molto, |
|||
Nella serafica e vaga |
|||
Espressïone del volto, |
|||
A San Luigi Gonzaga. |
|||
La tenera penitente, |
|||
Con amoroso rispetto, |
|||
Per ben avermi presente |
|||
M’appenderebbe sul letto; |
|||
E in gonnellino, la sera, |
|||
Mi direbbe sospirando: |
|||
"O caro santo, che fiera |
|||
Lotta! a voi mi raccomando!" |
|||
Ed io lascerei dall’alto |
|||
Cader sovr’essa un’occhiata |
|||
Così benigna e beata |
|||
Da intenerire uno smalto. |
|||
Mah!... Ora è tardi. La cima |
|||
Non si conquista d’un tratto. |
|||
Dovevo pensarci prima. |
|||
Ora quel ch’è fatto è fatto. |
|||
E quel ch’è fatto è tal groppo |
|||
Che nemmen Dio può disfarlo, |
|||
Mentre il ricordo è, pur troppo, |
|||
L’indistruttibile tarlo; |
|||
Il tarlo che sempre rode, |
|||
Il tarlo che non dà pace, |
|||
Sin tanto che fra due prode |
|||
Un pover uomo non giace. |
|||
Posso pentirmi, se voglio; |
|||
Ma quanto a diventar santo, |
|||
Sarebbe peccar d’orgoglio |
|||
Il mai presumere tanto. |
|||
Del resto.... Non sono, è vero, |
|||
Un santo; ma, soprattutto, |
|||
Non sono adesso, e non ero |
|||
Nemmen prima, un farabutto. |
|||
Le mie le ho fatte, sicuro; |
|||
E non le ho punto scordate; |
|||
Ma se le ho fatte, vi giuro |
|||
Che le ho anche pagate. |
|||
E pagate a caro prezzo, |
|||
Con poche e piccole more; |
|||
Pagate pezzo per pezzo, |
|||
E troppo più del valore. |
|||
Sicchè di dir non mi périto |
|||
Che tale qual pajo e sono, |
|||
Al chiuder dei conti merito, |
|||
Se non iscusa, perdono. |
|||
O caro santo, mi strazia |
|||
Questo rancor chiuso e muto: |
|||
O non potresti, di grazia, |
|||
Venirmi un poco in ajuto? |
|||
Son così stanco ed affranto, |
|||
E pur da me mi divoro! |
|||
O non potresti, buon santo, |
|||
Darmi un pochin di ristoro? |
|||
Tu sei di pietra, lo so; |
|||
Ma forse intendi ed ascolti |
|||
Chi più del giusto pagò, |
|||
Chi a te pregando si volti. |
|||
Forse è più molle e clemente |
|||
La pietra che non il core |
|||
Dell’animale che mente |
|||
L’imagine del Signore. |
|||
Ah, lasciam ire quel ''forse'': |
|||
So che tu fai tante grazie!... |
|||
Per poco che sian soccorse, |
|||
Le voglie mie saran sazie. |
|||
Io non ti chiedo già nulla |
|||
Di quanto appare e dispare: |
|||
Oro, incenso.... erba trastulla! |
|||
Che ne dovrei dunque fare? |
|||
Io non ti chiedo le glorie, |
|||
Nè le delizie del mondo: |
|||
Per le vesciche e le scorie |
|||
Nutro un disprezzo profondo. |
|||
Io, se nel dir non eccedo, |
|||
Se d’ascoltarmi ti piace, |
|||
Io solamente ti chiedo |
|||
Di farmi finire in pace. |
|||
In pace! È questa la cosa |
|||
Migliore! poi, senza chiasso, |
|||
Scombiccherare in un sasso: |
|||
''Tizio alla fine riposa.'' |
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Versione delle 18:24, 6 mag 2016
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A UNA STATUA
DI SAN GIOVANNI NEPOMUCENO.
Santo patrono e massajo,
Sempre al medesimo posto?
Sia che ne agghiacci il gennajo,
4Sia che ne avvampi l’agosto?
Sempre tra l’erta e la china?
Sempre di costa alla strada,
Ove più d’uno cammina
8Senza saper dove vada?
In rivederti mi sento
Allargar l’anima. — Tu,
Ah, tu non pieghi a ogni vento,
12Giusta l’usanza dei più.
Nè muti volto secondo
Chi ti si para davanti:
(Per un brav’uomo un po’ tondo,
16Almeno dieci furfanti);
Ma sovra un piccolo sasso,
Come un estatico ammodo,
Senza mai andare a spasso
20Te ne stai diritto e sodo.
Te ne stai lì con un’aria
Di povertà soddisfatta,
Di santità catafratta,
24E d’indulgenza plenaria.
Quanto t’ammiro e t’invidio,
O caro santo dabbene,
Mentre m’affoga il fastidio,
28E chi lo ha se lo tiene!
Quanto t’invidio e t’ammiro,
Mentre il destin m’apparecchia
Forse un novissimo tiro,
32Forse una trappola vecchia!
Tra le amorevoli braccia
Tu ti stringi il crocifisso,
E puoi ben ridere in faccia
36Ai diavoli dell’abisso;
Ma noi, mal seme d’Adamo,
Se un diavolo ci molesta,
Noi oramai non sappiamo
40Come più tenergli testa.
E ciò perchè con la fede
È morta la carità;
E chi non ama non crede:
44Ecco la gran verità.
Ah, perchè non fui un santo,
Un bravo santo ancor io?
O che ci vuole poi tanto
48Ad esser umile e pio?
A voler bene al fratello,
A far con gioja il dovere,
A non cercar nel bordello
52Il così detto piacere?
Non ci vuol quasi nïente
Solo un po’ di pazïenza,
E saper dire al serpente:
56“Non mi bisogna; fo senza.
Non mi bisogna il tuo pomo,
Raggirator maledetto:
Vogl’essere un galantomo,
60Un sant’omo, a tuo dispetto....
Ed anche di più d’un’Eva,
Là, nei giardini d’Ausonia....
Ah, credi forse ch’io beva
64Ogni lor dolce fandonia?
Ah, credi forse che basti
Una gentil paroletta
Contro i propositi casti
68D’un’anima benedetta?
Io del tuo pomo fo senza,
Perchè ne conosco il germe,
La radice, la semenza,
72E so che dentro c’è il verme.
Lucido e sano di fuori
Putrido e scuro di dentro!...
Il mondo che tu rinfiori
76Ha un grosso verme nel centro.„
Far senza! Aver bene in testa
Che tutto va alla rovina!
È questa, bindoli, è questa
80La sola buona dottrina;
La verità sempre nuova
Che dalle cose si spreme;
La sapïenza che giova
84Al corpo e all’anima insieme.
Ogni altro salmo e vangelo
È cantafavola amara,
Che promettendovi il cielo,
88L’inferno sol vi prepara.
Se fossi un santo, a quest’ora
Forse l’imagine mia
Sarebbe venuta fuora
92In cromolitografia.
Avrei di mistico lume
Suffusa la fronte e il ciglio,
Nell’una mano un volume,
96Nell’altra mano un bel giglio;
E rassomiglierei molto,
Nella serafica e vaga
Espressïone del volto,
100A San Luigi Gonzaga.
La tenera penitente,
Con amoroso rispetto,
Per ben avermi presente
104M’appenderebbe sul letto;
E in gonnellino, la sera,
Mi direbbe sospirando:
“O caro santo, che fiera
108Lotta! a voi mi raccomando!„
Ed io lascerei dall’alto
Cader sovr’essa un’occhiata
Così benigna e beata
112Da intenerire uno smalto.
Mah!... Ora è tardi. La cima
Non si conquista d’un tratto.
Dovevo pensarci prima.
116Ora quel ch’è fatto è fatto.
E quel ch’è fatto è tal groppo
Che nemmen Dio può disfarlo,
Mentre il ricordo è, pur troppo,
120L’indistruttibile tarlo;
Il tarlo che sempre rode,
Il tarlo che non dà pace,
Sin tanto che fra due prode
124Un pover uomo non giace.
Posso pentirmi, se voglio;
Ma quanto a diventar santo,
Sarebbe peccar d’orgoglio
128Il mai presumere tanto.
Del resto.... Non sono, è vero,
Un santo; ma, soprattutto,
Non sono adesso, e non ero
132Nemmen prima, un farabutto.
Le mie le ho fatte, sicuro;
E non le ho punto scordate;
Ma se le ho fatte, vi giuro
136Che le ho anche pagate.
E pagate a caro prezzo,
Con poche e piccole more;
Pagate pezzo per pezzo,
140E troppo più del valore.
Sicchè di dir non mi pèrito
Che tale qual pajo e sono,
Al chiuder dei conti merito,
144Se non iscusa, perdono.
O caro santo, mi strazia
Questo rancor chiuso e muto:
O non potresti, di grazia,
148Venirmi un poco in ajuto?
Son così stanco ed affranto,
E pur da me mi divoro!
O non potresti, buon santo,
152Darmi un pochin di ristoro?
Tu sei di pietra, lo so;
Ma forse intendi ed ascolti
Chi più del giusto pagò,
156Chi a te pregando si volti.
Forse è più molle e clemente
La pietra che non il core
Dell’animale che mente
160L’imagine del Signore.
Ah, lasciam ire quel forse:
So che tu fai tante grazie!...
Per poco che sian soccorse,
164Le voglie mie saran sazie.
Io non ti chiedo già nulla
Di quanto appare e dispare:
Oro, incenso.... erba trastulla!
168Che ne dovrei dunque fare?
Io non ti chiedo le glorie,
Nè le delizie del mondo:
Per le vesciche e le scorie
172Nutro un disprezzo profondo.
Io, se nel dir non eccedo,
Se d’ascoltarmi ti piace,
Io solamente ti chiedo
176Di farmi finire in pace.
In pace! È questa la cosa
Migliore! poi, senza chiasso,
Scombiccherare in un sasso:
180Tizio alla fine riposa.