Merope (D'Annunzio)/L'ultima canzone
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d’acciaio martellate con l’istessa
3forza d’amore, o Patria, dimandavi,
e non sillaba a sillaba commessa
ma piastra a piastra ancor calda del maglio
6e in ciascuna impernata una promessa,
e già pronte su gli unti scali, al taglio
delle trinche, le dieci in armamento
9com’è già pronto il tuo Contrammiraglio.
Ahimè, non ho se non il mio tormento
e il mio canto. L’oblio breve è finito,
12e nell’oscuro cuore io mi sgomento;
ché oggi sono simile al ferito
lontano che si sveglia al limitare
15del gran Deserto e vede l’infinito
silenzio sul suo sangue palpitare
di stelle e in lui remoto come il cielo
18il volto delle sue cose più care
e tutta la sua vita senza velo,
quasi nel vetro della notte inscritta,
21e l’anima chiarita nel suo gelo
come una gemma rigida ed invitta
che più non muta forma né s’arrende,
24e la vittoria pari alla sconfitta.
Non apprese negli anni ciò che apprende
nell’attimo. S’irraggia mentre agghiada.
27E la notte lo fascia di sue bende.
E nel cavo degli occhi ha la rugiada,
non le lacrime, e qualche gran d’arena
30nella man che non stringe più la spada.
Tutto è tacito e puro. Non balena,
non albeggia. In un sol chiarore eguale
33spazia la solitudine serena.
Scende dal cielo e dalla terra sale
la stessa luce: tal nel cielo Sirio
36qual nella piaga l’anima immortale.
Mi risveglio io così, dopo il delirio
dell’improvvisa primavera, solo
39con la mia vita, ahimè, senza martirio
cruento, nella notte del mio duolo
antico e nel silenzio delle stelle
42infauste, inerte su lo stranio suolo.
E nelle vene che parean novelle
m’incresce il vano sangue non versato
45e la febbre che aggrava il polso imbelle.
O mie canzoni, di qual grande afflato
piene sembraste nella prima ressa
48quando ogni mio pensier balzava armato!
A ciascuna di voi con indefessa
vigilia diedi volto d’eroina,
51d’aquila penne, ugne di leonessa.
Sì travagliosa era la mia fucina,
era l’angoscia dell’amor sì forte,
54che più non mi dolea nel cuor la spina
né più da sera battere alle porte
udivo il mio carnefice sagace
57che de’ miei sonni fa torbida morte,
ma sol ruggire udivo la fornace
imperterrita, e come alla battaglia
60era la fronte all’opera pugnace,
e vedevo di là dalla muraglia
la notte costellata d’occhi ardenti,
63d’occhi fraterni. “Su, fuoco, travaglia!
Gloria, fiammeggia! Su, cantór di genti,
con la Vittoria a gara!„ E le sorelle,
66ancor rosse, partivano nei vènti
quando trascoloravano le stelle
sul disperato Ocèano, il selvaggio
69stridendo annunciatore di procelle
per la deserta landa; e al gran viaggio
l’anima tutta era seguace, e sola
72teneva l’ombra il pallido rivaggio.
O lontananza, che dalla parola
eri abolita come inane cura,
75or sembri nella notte di viola
spanderti senza fine, di pianura
in pianura, di monte in monte, d’acque
78in acque. Il mio dolor non ti misura.
L’ululo dell’Ocèano si tacque,
il vento cadde. Dal silenzio strano
81il notturno carnefice rinacque.
Nessun m’ode. Son simile al lontano
ferito che si sveglia al limitare
84del gran Deserto e vede il ciel lontano
sul suo gelo supino palpitare
di stelle e ascolta sempre più remoto
87il pianto delle sue cose più care.
Non ti cantai, o mio fratello ignoto?
non chiesi il nome tuo perché nel mio
90canto risuoni? Solo sei, devoto
a morte, già, fasciato dall’oblio
perenne, profondato nello stagno
93del sangue; e non avrai tomba. Foss’io
per te come colui che accorre al lagno
del caduto, là dove più tremenda
96è la strage, e si carica il compagno
su l’òmero a scamparlo dall’orrenda
vendetta del mutilatore e arriva
99nell’altra vita all’orlo della tenda!
Sembrami, ignoto, ch’io ti sopravviva
per un castigo oscuro e ch’io, non ombra
102né uomo, in vano erri per questa riva.
Il vento cadde. Nella notte ingombra
di neri crini è il soffio di Medusa.
105A quando a quando il mio cavallo aombra,
sosta, soffia, ricalcitra, ricusa
come se non dai tronchi morti fosse
108la valle tra le dune alte preclusa
ma da mucchio d’uccisi e l'orme rosse
nella bassura dessero bagliore.
111Talvolta il passo nelle sabbie smosse
è come un tonfo sordo. Il tetro odore
che lascia la marea su le scoperte
114spiagge de’ naufraghi è come l’odore
dalla putredine. Il bacino è inerte
come l’Averno, sparso d’errabonde
117fiamme che or sì or no schiarano incerte
larve dentro le barche o per le sponde,
e pare che ogni fiamma s’incolonni
120nell’abisso. Ora tutto si confonde
e m’illude. Latrare i cani insonni,
presso e lontano, odo per la malvagia
123landa. Ascolto. Son forse quei di Fonni?
Sono i mastini della mia Barbagia?
È la muta di guerra? A paio a paio
126ardere vedo i loro occhi di bragia.
Marceddu è in vermi. Murtula è più gaio:
non ha che l’ossa del viso disfatte.
129Il buon Demurtas medica il carnaio.
Azzanna! Azzanna! Dove si combatte?
Muta di guerra, trovami la pesta
132nel sabbione, pe’ rovi e per le fratte.
Ma non latrare, ché stanotte è gesta
di silenzio, vittoria senza grida,
135gloria tacita. Il cuore me l’attesta.
Razza del Monte Spada, siimi guida,
innanzi al mio cavallo che paventa.
138Io cerco il fuoco o il ferro che m’uccida.
Dove si muore? Un’anima fermenta
nella notte, più libera dell’aria.
141Tutto è grande. La luna s’arroventa
occidua su l’altura solitaria,
simile a falce sopra grande incude.
144Tutto è sogno. La landa originaria
verso il sogno propaga le sue nude
onde, come il Deserto senza strade.
147L’asfodelo letèo vi si dischiude
come lungh’essi i talami dell’Ade.
L’asfodelo si lacera ed aulisce
150sotto lo schianto di colui che cade.
Or più la pesta si profonda. Strisce
di nero sangue rigano il cammino.
153Tale è il silenzio, che vi si scolpisce
l’evento come in un rigor divino.
Il cielo è sgombro. Solo vi s’intaglia
156l’indomito adamante del Destino.
Non rombo, non fragore di battaglia,
non urlo di dolore. Ma chi muove
159per la gran notte, e la gran notte eguaglia?
E la schiera quadrata, che va dove
l’Eroe la riconduce. Ha seppellito
162a Tobras i suoi morti. Ha visto nuove
stelle sorgere a lei dall’infinito.
Ha represso il singulto del morente,
165ha soffocato il lagno del ferito.
Col ghiado illude la sua sete ardente.
Il mulo che portava l’acqua, porta
168il carico di sangue. Le cruente
some non hanno un gemito. La scorta
è un solo ferro che respira. Il duce
171non chiama, non comanda, non esorta.
Cavalca innanzi. Ha seco la sua luce.
Ha seco l’alba nei deserti bui.
174Quando laggiù gridava “A me!„ nel truce
attimo, la sua gente era con lui.
S’egli cavalchi al limite del mondo,
177la sua gente in silenzio andrà con lui.
In sommo della duna, sul profondo
cielo, è veduto sorgere dagli occhi
180riversi del soldato moribondo.
E quegli a cui si piegano i ginocchi
riprende la sua lena su per l’erta
183sinché l’arso polmone non gli sbocchi.
Taciturna così per la deserta
notte s’avanza la quadrata schiera,
186con i suoi segni, verso l’alba certa,
simile al vóto d’una primavera
sacra che salga verso un fato augusto
189con l’Eroe primogenito in cui spera.
Così, divina Italia, sotto il giusto
tuo sole o nelle tenebre, munita
192e cauta, col palladio su l’affusto,
andar ti veggo verso la tua vita
nuova, e del tuo silenzio far vigore,
195e far grandezza d’ogni tua ferita.
Nella mia notte, sopra il mio dolore,
questa suprema imagine si spande.
198Chiudila nella forza del tuo cuore.
Non n’ebbe la tua guerra di più grande.
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